E, de repente, o passado do qual tentei sobreviver durante dezesseis anos deixou de estar enterrado.
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Gia tinha dezessete anos quando saiu de casa.
As últimas palavras que lhe disse foram: “Então vá. Veja até onde você chegou.”
Desde então, detesto essa expressão.
Ele odiava a frieza da situação. O orgulho. A certeza de que ela voltaria.
Porque era isso que eu esperava.
Pensei que ele sairia correndo para a rua, se acalmaria por vinte minutos e depois voltaria com aquela cara de teimoso.
Em vez disso, desapareceu.
Naquela tarde, ela parou à nossa porta carregando a bolsa de praia que eu havia tricotado para ela naquela primavera .
Fio cor creme.
Uma alça torta.
Uma fileira de pontos irregulares perto da parte inferior, onde cometi um erro e tentei corrigi-lo sem sucesso.
Quando lhe entreguei, ele riu.
“Parece feito em casa.”
“É feito em casa.”
“Não, mãe. Quero dizer, feito em casa mesmo.”
Ela sorriu.
Joguei um pano de prato nele.
Depois disso, ela passou a carregar a bolsa para todo lado.
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Preso a uma alça estava um pequeno chaveiro de latão que ela possuía desde os seis anos de idade.
Estava riscada, sem graça e praticamente inútil, mas Gia a transferiu da mochila para a bolsa de praia durante anos.
Nunca soube por que ele o guardava.
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Talvez as crianças se apeguem a coisas por razões que não conseguem explicar.
Talvez as mães também façam isso.
Nossa discussão final começou por causa de uma regata verde.
Isso soa ridículo agora.
Naquele momento, ele se sentiu importante.
Eu disse à Gia que era pequeno demais.
Ele me disse que era a camisa dele.
Eu disse que esse não era o ponto.
Ela exigiu saber qual era o objetivo.
E em vez de ver minha filha parada na minha frente, vi um desafio à minha autoridade.
Estivemos brigando durante todo o verão.
As roupas dela.
Seus amigos.
O toque de recolher deles.
A atitude dele.
Minhas regras.
Minhas palestras.
Aos dezessete anos, Gia conseguia transformar quase tudo em uma briga.
Aos quarenta e um anos, eu também poderia.
Finalmente, ela pegou a bolsa de praia que estava em uma cadeira.
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Achei que ele estivesse blefando.
“Então vá”, eu disse. “Veja o quão longe você chegou.”
Gia olhou para mim.
Então ela disse uma palavra.
“Bom”.
Ela não fechou a porta.
Esse detalhe me assombrou quase tanto quanto minha última frase.
Se ela o tivesse criticado, talvez pudesse se lembrar dele furioso.
Em vez disso, ele simplesmente foi embora.
Ao pôr do sol, ele ainda estava zangado.
À meia-noite, eu estava com medo.
Pela manhã, o medo havia se transformado em algo físico, alojado dentro do meu peito.
Liguei para todos os amigos que eu conhecia.
Depois, seus pais.
Dirigi por bairros, estacionamentos, ruas laterais, qualquer lugar onde uma garota de dezessete anos pudesse ir depois de brigar com a mãe.
Quando a polícia chegou, eu dei a eles todos os detalhes.
