Dezessete anos.
Cabelo escuro.
Regata verde.
Bolsa de praia tricotada na cor creme.
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Chaveiro de latão.
Repeti esses detalhes tantas vezes que eles finalmente deixaram de soar como minha filha e começaram a soar como a descrição de um cartaz.
Durante meses, cada toque de telefone fazia meu coração disparar.
Durante anos, estudei garotas em supermercados.
Uma risada familiar pode fazer minhas mãos tremerem.
Cabelos escuros vistos por trás poderiam arruinar minha tarde inteira.
Guardei a escova de dentes da Gia no nosso banheiro durante nove anos.
Tirar aquilo de mim foi como desistir.
Por fim, deixá-lo ali pareceu absurdo.
Eu desisti mesmo assim.
Eu até renovei o cartão da biblioteca dela duas vezes.
Na segunda vez, a bibliotecária pareceu confusa.
Você ainda está usando isso?
– Eu conseguiria fazer isso.O detetive Pruitt ligava regularmente até se aposentar.
Houve avistamentos.
Rumores.
Golpes.
Certa vez, um homem em Nevada me enviou por e-mail a fotografia de uma jovem mulher em pé ao lado da piscina de um motel.
Você não conseguia ver o rosto dele.
Ela disse que era Gia.
Ele exigiu quatrocentos dólares por mais fotografias e pela sua localização.
Por cerca de trinta e três segundos terríveis, considerei pagar.
Então liguei para a polícia.
Não levou a lugar nenhum.
A maioria dos conselhos fez isso.
Alguém jurou que Gia estava trabalhando no Tennessee.
Outra pessoa afirmou ter ingressado em um grupo religioso no Arizona.
Cada possibilidade a fazia voltar atrás por um instante.
Cada beco sem saída a levava de volta para longe.
No quinto ano, as pessoas pararam de mencionar o nome de Gia perto de mim.
Eu me recusei a parar.
Quando me perguntaram se eu tinha filhos, eu disse que sim.
Quando falei do passado, mencionei o nome dele.
Gia.
Eu não deixaria que minha filha se tornasse um silêncio que todos evitassem educadamente.
Passaram-se dezesseis anos assim.
Então, em julho passado, me vi caminhando pelo calçadão em Ocean City.
Estava quente e lotado.
As crianças carregavam sorvete derretido.
A música está vindo de uma sala de jogos.
O ar cheirava a comida frita, protetor solar e sal.
Eu havia comprado uma garrafa de água e não estava caminhando para lugar nenhum em particular quando vi uma mulher vindo em minha direção.
Ela carregava uma bolsa de tricô cor creme no ombro.
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Parei de repente tão bruscamente que o homem atrás de mim esbarrou em mim.
— Me desculpe — murmurou ele.
Eu mal ouvi.
Meus olhos estavam fixos no fundo da sacola.
Em uma fileira torta de pontos.
Eu tinha conhecimento desse erro.
Eu já havia chorado por causa daquele erro estúpido na minha cozinha anos atrás, porque Gia queria a sacola pronta antes do fim de semana.
Então a mulher trocou a alça.
Um chaveiro de latão balançava contra seu quadril.
