E Shirley pararia de sorrir.
Mas para entender por que isso significou tanto para mim, preciso contar sobre minha mãe.
Eu tinha 15 anos quando recebemos a notícia. Câncer.
Terminal.
Os médicos foram cuidadosos ao explicar.
Minha mãe, não.
Quando estávamos sozinhas, ela pegou minhas mãos.
“Não poderei estar presente em todos os meus sonhos, meu amor.”
Comecei a chorar.
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“Não diga isso.”
“Escute.”
Ela enxugou minhas lágrimas.
“Talvez eu não possa estar presente fisicamente. Mas isso não significa que eu não possa deixar pedacinhos de mim para você nesses dias.”
Um desses “pedacinhos” era um vestido.
Meu vestido de formatura.
O baile ainda estava longe, mas minha mãe insistiu em fazê-lo ela mesma.
Ela escolheu um tecido azul bem clarinho.
“Essa cor faz seus olhos brilharem”, disse ela.
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Havia dias em que ela mal tinha forças para sair da cama.
Mesmo assim, ela se sentava à sua máquina de costura. Implorei para que ela descansasse.
“Mãe, podemos comprar um.”
Ela balançou a cabeça.
“Você pode comprar milhares de vestidos.”
Então ela sorriu.
“Mas eu quero fazer este eu mesma.”
Algumas noites ela costurava por apenas alguns minutos.
Outras vezes ela tinha que parar porque suas mãos tremiam.
Mas ela continuou.
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Um perfume que ainda guardava seu cheiro também havia desaparecido.
Cada vez menos vestígios dela restavam.
E havia algo ainda mais perturbador.
Shirley não conseguia me olhar por muito tempo.
Certa tarde, ouvi uma amiga dizer a ela:
“A menina se parece muito com a mãe.”
Vi Shirley cerrar os dentes.
Eu tinha os mesmos olhos.
Alguns dos seus trejeitos.
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Até o mesmo jeito de sorrir.
E, aos poucos, comecei a sentir que Shirley não queria apenas ocupar um espaço em nossa casa.
Ela queria que nos esquecêssemos de quem estivera ali antes.
Três meses antes da minha formatura, ela começou a demonstrar um interesse excessivo pelo meu quarto.
“Precisamos organizar seu armário.”
“Está ótimo assim.”
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