Alice me encarou. “Aquelas meninas… são suas. As filhas que te disseram que estavam mortas.”
A negação de Pete foi imediata, mas seu medo era evidente.
Peguei o telefone. “Pete, você tem 30 segundos para começar a me contar a verdade. Se não contar, minha próxima ligação será para a polícia. Aquelas meninas são minhas filhas?”
Ele bufou, nervoso. “Não fale besteira, Camila. Aquelas não são suas filhas.”
Toquei na tela.
“Espere!” ele gritou, avançando. “Camila, pare! Por favor. Vou te contar tudo.”
Por exemplo,
ele finalmente se sentou, com a cabeça entre as mãos, e confessou.
Ele estava tendo um caso com Alice havia oito meses antes de eu engravidar. Quando as gêmeas nasceram, ele calculou as despesas — pensão alimentícia, sustento das crianças, recuperação médica — e decidiu que não queria pagar. Ele queria as meninas, mas não a mim.
Enquanto eu estava inconsciente, ele recrutou dois médicos e uma enfermeira — amigos dele — para falsificar os registros do hospital. Houve subornos, documentos foram adulterados e nossas filhas, que eram perfeitamente saudáveis, receberam alta como se nunca tivessem existido como minhas.
Acordei com uma dor que nunca existiu.
Alice ouviu em silêncio e então admitiu que começou a sentir ressentimento pelas gêmeas depois do nascimento do filho. Ela queria que Pete se concentrasse no bebê, não nas meninas. Uma noite, ela mostrou minha foto para as gêmeas e contou a verdade: que eu era a mãe delas de verdade.
Perguntei onde elas estavam.
Lá em cima.
Eu as ouvi antes mesmo de chegar ao último degrau. Quando abri a porta, Mia e Kelly correram em minha direção.
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