enas ao gato.
O valor era quase o dobro. Uma diferença de não apenas alguns dólares. O dobro.
Verifiquei o número da conta. Verifiquei a leitura do medidor. Cheguei até a caixinha ao lado da minha garagem e a examinei atentamente, como se os números pudessem se desculpar e se corrigir sozinhos.
“Geladeiras antigas consomem muita energia.”
Não consumiam.
Cheguei em casa e liguei para minha filha, Diane, porque é isso que as viúvas fazem quando algo está errado. Ligamos para nossas filhas e fingimos que só queremos bater um papo. Família.
“Mãe, você deixou o ar-condicionado ligado de novo com a janela aberta?”
“Não”, respondi. “Não mexi no termostato desde abril.”
“Talvez seja a geladeira. Geladeiras velhas consomem muita energia.”
Mônica tinha alguns problemas.
“A geladeira é mais nova que você, querida.”
Ela riu. Eu não.
Depois de desligar, olhei pela janela da cozinha e observei o jardim da minha vizinha Mônica, além da cerca baixa. Mônica, com cerca de trinta anos, tinha três filhos, um marido que viajava muito a trabalho e um Tesla branco reluzente sempre estacionado de lado na entrada da garagem, quase encostando na cerca que dividíamos, como se os canteiros de flores com cobertura morta e as luzes solares fossem meramente decorativos.
Seus hábitos, no entanto, não eram.
Eu já sabia que Monica tinha dificuldade em distinguir onde terminava sua propriedade e onde começava a dos outros. Mas não fazia ideia de quão longe isso ia.
Disse a mim mesma que estava ocupada.
