Cuando la abuela falleció, mis parientes corrieron a su casa, desesperados por encontrar su testamento. Fui la única que se llevó a su vieja perra a casa, sin saber que guardaba más que recuerdos de la abuela. Días después, descubrí el secreto que la abuela había escondido donde nadie más pensaría en buscar.
Para reunir a toda mi familia, o les arrojabas una pila de dinero o esperabas a que alguien muriera. Desafortunadamente, ese día, fueron ambas cosas.
Estaba en el cementerio, observando cómo bajaban a la abuela a la tierra.
Apreté la correa de Berta con fuerza, y ella tiró hacia adelante, como si quisiera ir tras la abuela.
Berta era la perra de la abuela. La había comprado cuando yo era pequeña y, como a la abuela le gustaba decir, Berta era su mejor amiga y casi la única en la que podía confiar de verdad.
La abuela era buena persona, aunque un poco quisquillosa.
Ganó mucho dinero en vida, pero nunca les dio un centavo a sus hijos ni a sus nietos.
En cambio, pagó la educación de todos. Creía que en la vida cada uno debía lograr sus metas por sí mismo, salir adelante desde cero, tal como ella lo había hecho.
Por eso, ni mi madre, ni mis tíos, ni sus hijos, hablaron con la abuela ni la mencionaron hasta ese día.
Los observé, estudiando cada rostro. Sabía por qué estaban allí. Dinero.
Esperaban que, al menos después de la muerte de la abuela, por fin recibieran algo. Pero conociéndola, no iba a ser tan fácil.
Durante los últimos seis meses de su vida, la abuela estuvo muy enferma y tuve que mudarme con ella para cuidarla.
Compaginar eso con mi trabajo de enfermera no fue fácil, pero lo logré.
Sabía que la abuela agradeció que al menos alguien la acompañara en esos momentos difíciles.
Pero ella tampoco me facilitó la vida. Recuerdo un día en que recibí una factura enorme por la reparación del coche.
«No sé cómo voy a pagar esto», le dije.
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