Así que lo acepté y me concentré en las calificaciones.
Fue entonces cuando el señor Anderson apareció en mi vida.
Fue mi profesor de matemáticas en el undécimo grado.
Treinta y tantos años, cabello desaliñado, corbata siempre suelta, café permanentemente pegado a su mano.
“Simplemente… me gusta esto.”
Un día, pasó por delante de mi escritorio y se detuvo.
Estaba resolviendo problemas adicionales que había impreso de la página web de la universidad.
“Esas no son del libro.”
Retiré la mano bruscamente como si me hubieran pillado haciendo trampa.
“Eh, sí, es que… me gusta esto.”
Arrastró una silla y se sentó a mi lado como si fuéramos iguales.
“Esas escuelas son para niños ricos.”
“¿Te gusta esto?”
“Tiene sentido. A los números no les importa para quién trabaje tu madre.”
Me miró fijamente por un segundo. Luego dijo: “¿Alguna vez has pensado en la ingeniería? ¿O en la informática?”.
Me reí. “Esas escuelas son para niños ricos. Ni siquiera podemos pagar la cuota de solicitud”.
A partir de entonces, se convirtió en una especie de entrenador no oficial.
“Existen exenciones de matrícula. Existe ayuda financiera. Existen niños pobres e inteligentes. Tú eres uno de ellos.”
Me encogí de hombros, avergonzado.
A partir de entonces, se convirtió en una especie de entrenador no oficial.
Me dio problemas de competiciones antiguas “por diversión”.
Me dejaba almorzar en su aula, alegando que “necesitaba ayuda para corregir exámenes”.
Hablaba de algoritmos y estructuras de datos como si fueran chismes.
“En lugares como este se pelearían por ti.”
También me enseñó páginas web de escuelas de las que solo había oído hablar por la televisión.
“En lugares como este se pelearían por ti”, dijo, señalando uno de ellos.
“No si ven mi dirección.”
Suspiró. “Liam, tu código postal no es una prisión”.
En mi último año de bachillerato, mi promedio de calificaciones era el más alto de la clase.
“Claro que sacó un sobresaliente. No es que tenga vida propia.”
La gente empezó a llamarme “el chico listo”.
Algunos lo dijeron con respeto, otros como si fuera una enfermedad.
“Claro, sacó un sobresaliente. No es que tenga vida propia.”
“Los profesores sienten lástima por él. Por eso.”
Mientras tanto, mamá estaba haciendo doble ruta para pagar las últimas facturas del hospital.
Una tarde, el señor Anderson me pidió que me quedara después de clase.
“Quiero que presentes tu solicitud aquí.”
Dejó caer un folleto sobre mi escritorio.
Logotipo grande y elegante.
Lo reconocí enseguida.
Uno de los mejores institutos de ingeniería del país.
“Quiero que presentes tu solicitud aquí”, dijo.
La miré fijamente como si fuera a incendiarse.
“Tienen becas completas para estudiantes como tú. Lo comprobé.”
“Sí, vale. ¡Qué gracioso!”
“Hablo en serio. Tienen becas completas para estudiantes como tú. Lo comprobé.”
“No puedo simplemente dejar a mi madre sola. Ella también limpia oficinas por la noche. Yo la ayudo.”
“No digo que vaya a ser fácil. Digo que mereces la oportunidad de elegir. Deja que te digan que no. No te digas que no a ti mismo primero.”
Así que lo hicimos en secreto.
Así que volví a empezar.
Después de clase, me sentaba en su aula a trabajar en mis ensayos.
El primer borrador que escribí era una tontería genérica del tipo “Me gustan las matemáticas, quiero ayudar a la gente”.
Lo leyó y negó con la cabeza.
“Podría ser cualquiera. ¿Dónde estás?”
Así que volví a empezar.
Escribí sobre las alarmas de las 4 de la mañana y los chalecos naranjas.
Cuando terminé de leer, el señor Anderson se quedó callado durante un largo segundo.
Sobre las botas vacías de mi padre junto a la puerta.
Sobre mi madre, que una vez estudió dosis de medicamentos y ahora se dedica a transportar desechos médicos.
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