—¿Son mías?
El silencio fue peor que cualquier grito.
Camila giró lentamente. Sus ojos grises estaban llenos de algo parecido al miedo.
—Sí —dijo al fin—. Son tuyas.
Elías tuvo que apoyarse en una silla.
—¿Y pensabas nunca decírmelo?
Camila levantó la barbilla.
—No sabía tu apellido. No tenía tu teléfono real. Tú tampoco sabías quién era yo.
—Pero después pudiste buscarme.
—¿Para qué? —soltó ella, cruel—. ¿Para meter a un carpintero endeudado en la vida de mis hijas?
Elías se quedó helado.
Camila caminó hacia su escritorio.
—Ellas tienen colegio privado, seguridad, médicos, futuro. Tú no puedes darles nada de eso.
—Podía darles un padre.
Camila lo miró como si esa palabra le molestara.
—No. Ahora vas a salir de aquí, vas a volver a tu vida y vas a fingir que esto nunca pasó.
Elías apretó los puños.
—No puedes borrarme.
Camila se acercó. Su voz bajó, afilada.
—Puedo hacerte la vida imposible, Elías. Y créeme, sé cómo hacerlo.
Entonces abrió un cajón y sacó una tarjeta de un despacho de abogados.
—Si vuelves a acercarte a mis hijas, no vas a volver a ver ni a tu propio hijo tranquilo.
Elías salió del edificio con el pecho ardiendo.
Pero lo más brutal todavía no había pasado.
Esa misma noche, al llegar a casa, encontró una camioneta negra estacionada frente a su taller.
Y sobre su mesa de trabajo había un sobre con una cifra escrita a mano:
2,000,000 de pesos.
PARTE 2
Elías no tocó el sobre durante varios minutos.
La lámpara amarilla del taller colgaba sobre la mesa, iluminando el papel como si fuera una trampa. A su alrededor olía a barniz, pegamento y madera recién cortada. En la pared, Mateo había pegado un dibujo de los dos: un papá enorme con martillo y un niño sonriendo bajo un sol naranja.
Elías tragó saliva.
Con 2,000,000 de pesos podía pagar la cirugía dental de Mateo, la renta atrasada, los recibos, la deuda con el proveedor de madera. Podía comprar una casa pequeña en el Estado de México, quizá con patio.
Solo tenía que desaparecer de la vida de 3 niñas que tal vez ya lo necesitaban sin saberlo.
La puerta del taller se abrió.
Camila entró sin pedir permiso. Esta vez no traía traje blanco, sino un abrigo oscuro y lentes grandes. Aun así, parecía demasiado elegante para ese lugar lleno de polvo.
—Es una oferta —dijo.
Elías no respondió.
—Firmas un acuerdo de confidencialidad. Renuncias a cualquier reclamo de paternidad. No buscas a las niñas. No hablas con prensa. No vuelves a aparecer.
—¿Viniste a comprarme?
—Vine a protegerlas.
Elías soltó una risa amarga.
—No. Viniste a protegerte tú.
Camila dejó una carpeta sobre la mesa.
—No seas orgulloso. Tú tienes un hijo. Sé que necesitas esto.
Elías miró hacia el cuarto donde Mateo dormía sobre un colchón viejo. La tentación le mordió el alma.
Camila lo notó.
—Con ese dinero le cambias la vida.
—¿Y a cambio les enseño a tus hijas que su papá valía un cheque?
El rostro de Camila se endureció.
—Ellas no te conocen.
—Porque tú lo decidiste.
—Porque yo las parí sola, Elías. Porque yo estuve en un hospital con 3 incubadoras y mi padre muriéndose en otro piso. Porque mientras tú seguías con tu vida, yo aprendía a dirigir una empresa que todos querían quitarme.
—Yo no sabía.
—Exacto —respondió ella—. No sabías. Y ahora llegas a exigir lugar como si esos 7 años no hubieran existido.
Elías respiró hondo. La rabia se le convirtió en dolor.
—No quiero quitarte nada. Solo quiero que sepan que existo.
Camila lo miró como si esa petición fuera más peligrosa que una demanda.
—¿Y luego qué? ¿Domingos felices? ¿Fotos familiares? ¿Mateo jugando con ellas como si fueran hermanos de toda la vida?
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