Casi me fallaron las rodillas. Conocía esa chaqueta.
Se lo compré a mi hija Jennifer cuando tenía quince años. Ella puso los ojos en blanco y dijo: “Mamá, no es vintage si todavía huele al perfume de otra persona”.
Dejé el café tan rápido que salpicó el suelo. “¡Oh, Dios mío!”
La bebé liberó una manita. Me agaché, le toqué la mejilla con dos dedos y luego deslicé la mano hacia su pecho solo para sentir cómo se elevaba.
Era cálida y tranquila.
—De acuerdo —susurré, aunque hablaba más conmigo misma que con ella—. De acuerdo, cariño. Te tengo.
Levanté la cesta y la llevé adentro.
Y ahora había un bebé en mi cocina con la chaqueta de mi hija puesta.
Dejé la cesta sobre la mesa y me obligué a moverme.
Había una bolsa de pañales, leche de fórmula, dos pijamas y toallitas húmedas. Quien la trajo no la había abandonado ni huido. Lo habían planeado.
El bebé no dejaba de mirar, solemne como un pequeño juez.
Volví a tocar la chaqueta. El puño izquierdo seguía deshilachado, donde Jennifer solía morderlo cuando estaba ansiosa.
Metí la mano en el bolsillo.
Papel. El pulso me latía con fuerza en los oídos, mareándome. Desdoblé la nota lentamente, alisándola con ambas manos.
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