Las hijas que Clara había protegido hasta quedarse sin fuerzas.
Las hijas que llegaron a su puerta con hambre, miedo y el apellido escondido bajo la piel.
Entonces escuchó un motor afuera.
Moisés apagó la linterna y miró por una grieta.
Una camioneta vieja llegó con los faros apagados.
Bajó un hombre corpulento, con gorra. Después, una mujer con lámpara.
Luna gritó desde el auto:
—¡Son ellos!
Moisés salió corriendo.
El hombre ya intentaba abrir la puerta trasera.
—¡Aléjate de ellas! —rugió.
El desconocido sonrió.
—Así que tú eres el rico. Clara sí alcanzó a encontrarte.
La mujer golpeó la ventana.
Sofía lloraba dentro.
Luna la abrazaba con fuerza.
—¿Quién eres? —preguntó Moisés.
—El hermano de Clara —contestó la mujer, sin vergüenza.
—Clara está muerta.
El hombre ni se inmutó.
—Ya estaba muerta desde que prefirió cuidar a esas mocosas en vez de vender la información.
Moisés sintió náusea.
—¿Qué información?
El hombre se acercó.
—Que el gran Moisés Ferrer tenía 2 hijas escondidas. ¿Sabes cuánto paga la prensa por eso? ¿Cuánto pagaría tu familia para evitar escándalos?
La mujer logró abrir la puerta.
Luna pateó.
Sofía gritó.
Moisés se lanzó contra el hombre y ambos cayeron sobre la tierra.
El golpe le sacó el aire, pero no se detuvo.
No estaba defendiendo dinero.
No estaba defendiendo su nombre.
Estaba defendiendo a sus hijas.
El hombre le pegó en el pómulo.
Moisés cayó de lado.
La mujer jaló a Luna del brazo.
—¡Suéltame! —gritó la niña.
Ese grito lo levantó.
Moisés tomó una piedra y golpeó la camioneta.
La alarma empezó a sonar en medio del campo.
Perros ladraron a lo lejos.
Luces se prendieron en una propiedad vecina.
El hombre maldijo.
—¡Rápido!
Moisés logró arrancar a Luna de los brazos de la mujer, pero ella ya tenía a Sofía.
La niña estiró los brazos hacia él.
—¡Papá!
La palabra lo atravesó.
Papá.
La primera vez que una de ellas lo llamaba así, y alguien intentaba llevársela.
La camioneta arrancó, pero apenas avanzó unos metros.
Desde el camino principal aparecieron luces azules.
Una patrulla.
Luego otra.
La llamada cortada había dejado ubicación.
La camioneta patinó en el lodo.
Los policías bajaron con armas y linternas.
—¡Manos arriba!
La mujer intentó correr con Sofía, pero un oficial la interceptó.
Moisés, sangrando del labio y con Luna colgada de su cuello, gritó:
—¡La niña! ¡Es mi hija!
Sofía cayó al suelo llorando.
Moisés corrió, la levantó y la apretó contra su pecho.
—No me deje —sollozó ella.
—Nunca —dijo él, quebrado—. Nunca más.
En el hospital, los doctores confirmaron que las niñas estaban desnutridas, agotadas y asustadas, pero fuera de peligro.
Clara llevaba al menos 2 días muerta. Había tenido una infección respiratoria grave y, perseguida por su propio hermano, usó sus últimas fuerzas para mandar a las niñas a la casa grande.
No a cualquier casa.
A la de su padre.
La policía encontró más documentos bajo la colchoneta: cartas de Beatriz, fotos de las niñas recién nacidas y una libreta donde Clara había escrito durante años lo que debía recordarles.
“Su papá se llama Moisés.”
“Le gustan los árboles de mango.”
“Si algún día no puedo cuidarlas, tienen que buscarlo.”
Moisés leyó eso sentado entre 2 camas pediátricas.
Luna dormía con una venda en el brazo.
Sofía seguía agarrada a su mano incluso dormida.
Al amanecer llegó Renato, su terapeuta y amigo.
Leyó la carta de Beatriz en silencio.
—Ella te amaba —dijo al final.
Moisés sonrió con dolor.
—Me mintió.
—Sí —respondió Renato—. A veces el amor también se equivoca. Pero esas niñas no son un error.
Los días siguientes fueron una tormenta.
Pruebas genéticas.
Abogados.
Declaraciones.
Titulares morbosos.
Familiares lejanos apareciendo de la nada cuando escucharon el apellido Ferrer.
Moisés no dio entrevistas.
No permitió fotos.
No vendió su dolor.
Solo peleó por la custodia.
Y peleó contra su propia culpa cada vez que Luna lo miraba como si todavía no supiera si podía confiar.
Una tarde, en la cocina de la casa de campo, Luna dejó de colorear y preguntó:
—¿Tú no nos querías antes?
Moisés sintió que la pregunta le partía el pecho.
Se arrodilló frente a ella.
—Yo no sabía que existían.
—Pero mamá Clara sí sabía.
—Sí.
—Y mamá Beatriz también.
Moisés cerró los ojos.
Ellas habían empezado a decirles así: mamá Clara y mamá Beatriz.
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